☙ 𝓢𝓸𝓷𝓰 𝓸𝓯 𝔀𝓱𝓲𝓽𝓮 𝓪𝓷𝓭 𝓸𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮 ❧

Ephemeral.

Octubre, 1914.

Era común otorgarle trabajos menores a aquellos Odair sin experiencia. Para los hermanos de Quione, era tedioso e injuriante; aspiraban a tareas de gran importancia. Sin embargo, a percepción de ella, resultaba beatífico. Un instante donde podía desenvolverse en solitario.

Aún así, no rompió la impasibilidad de su rostro mientras hacía las preparaciones necesarias y se despedía para salir, por no dejar ver que derivaba algún tipo de placer del encargo.

Al otro lado de la ciudad, Andrew Larson se alistaba para asistir al mismo evento. No como audiencia, sino como uno de los protagonistas. Por enésima vez, tanteó los bolsillos de su pantalón sin sentir lo que buscaba.

—¿Dónde dejé mis lentes?

Matthew, su hermano mayor, que pasaba frente a la puerta de su cuarto, se tomó el atrevimiento de responder aquella pregunta al aire.

—¿Cuál de todos?

—Los que no están rotos

—¿Y por qué no los reparas?

—... Porque tampoco los veo. ¡Ni siquiera sé dónde dejé mi varita!

Dos habitaciones al lado, se escuchó una carcajada estruendosa: su madre.

—¡MAMÁ!— exclamó Andrew, con el rostro rojo de la vergüenza. Tan rojo como su cabello.

Matthew, apiadándose, sacó su varita del bolsillo, y tras un par de conjuros acompañados de sus respectivos movimientos, los lentes de Andrew, junto con su varita, volaron hacia él desde un par de cajones de la habitación.

—De nada.— Dijo Matthew antes de alejarse de la habitación.

Preparado, Andrew colocó su índice en el traslador encima de su cama: una zapatilla de ballet. A toda velocidad, sus pies se elevaron y fue envuelto en un remolino de colores, la ráfaga de viento le resultaba ensordecedora. En un abrir y cerrar de ojos, apareció en la entrada de los camerinos del teatro en cuestión.

El bullicio, pisadas resonantes, y un remolino de pensamientos ajenos, se hicieron presentes en la cabeza de Andrew. Aturdido por el cambio drástico de silencio a ruido, corrió a su camerino y...

Chocó contra una persona. Sus lentes cayeron al suelo y su vista se tornó borrosa.

—¡Agh!

Una voz femenina profirió una leve queja, más llevada por la sorpresa que por el dolor.

—¡Larson! ¡Siempre igual!— exclamó una voz brusca y ronca, que contrastaba con la de la chica con la que había impactado.

—¡Lo siento, lo siento!— Dijo Andrew con premura. Se agachó y tanteó el suelo en búsqueda de sus lentes.

—¡¿No sabes quién es?! ¡Disculpate de inmediat-

—No es necesaria una disculpa, mi estimado. Tan solo fue una peripecia. — El enfado del hombre fue interrumpido por Quione.

La mujer, grácilmente, se acuclilló y asió los lentes. Se los extendió a Andrew.

—Aquí están tus gafas.

—¡Gracias! Yo...— Las sujetó de las varillas y se las colocó con torpeza. Al instante, reparó en el ahora nítido rostro de Quione.

Sus miradas conectaron y para ambos, el mundo parecía haberse detenido. Inconscientemente, se pusieron de pie con lentitud, no rompieron la conexión entre el celeste y el gris. Se habían perdido en la facies del otro y no deseaban salir de ahí.

«Tiene los ojos más hermosos que he visto.» La meliflua voz mental de Quione, se hizo paso entre los pensamientos que llegaban a la cabeza de Andrew. La reacción fue inmediata, su rostro se tornó carmesí.

—¡Grasa- digo, ¡gracias! — Su voz salió atropellada. Agradeció el pensamiento instintivamente.

Enternecida y confundida, Quione sonrió con cordialidad.

—P-Por las gafas... Otra vez. —Se apresuró en explicar, intentando ocultar cualquier señal de que había escuchado el pensar ajeno. —¡Y hasta luego!

Terminó de adentrarse en el camerino y cerró la puerta. Había huido. Sentía el ardor en sus mejillas por la vergüenza: La primera impresión que dio a una aparente mujer importante fue la de un idiota nervioso.

Alcanzó a escuchar una breve risa contenida.

Pudo discernir un último pensamiento, esta vez lejano, de Quione:

«¿Larson era su apellido? Es realmente lindo. ¿Cuál será su nombre?»

-------------------------------------

Las luces del teatro se atenuaron, y los instrumentos, afinados ahora en un la perfecto, hicieron silencio finalmente. Las cortinas, que flotaban imponentes ante el escenario, se separaron por arte de magia, revelando una escena nevada del primer acto de El Cascanueces.

En el escenario caían copos de nieve reales. Y la música clásica, que inundaba el lugar, marcó la entrada de los bailarines.

Entre bastidores, Andrew esperaba su entrada: representando al cascanueces. Si bien su cabeza estaba repleta de pensamientos ajenos, su larga trayectoria con la legeremancia le permitía ignorarlos. No obstante, aprovechaba el impulso que le daban los pensamientos positivos respecto a su danza.

Tras unos minutos, el maestro interno de la obra señaló la entrada de Andrew, quien salió al escenario.

Por otro lado, Quione, quién estaba en primera fila, vio al cascanueces retozar. Si bien estaba segura de que cada movimiento estaba previamente calculado, no podía evitar sentir que fluía espontáneamente, como una historia que se escribía en el momento. Su ligereza y gracilidad lo hacían ver como que flotaba por el escenario, completamente ingrávido.

«Es hermoso, no tengo dudas.» El pensamiento llegó con más claridad que cualquier otro a la cabeza del legeremante, gracias a la cercanía.

El movimiento de sus manos, con una habilidad extraordinaria, pintaba un lienzo de infinitos colores, que transmitía sus sentimientos a toda la audiencia. Quione no pudo evitar imaginarse que era ese mismo movimiento el que creaba la música que acompañaba a sus bailes.

«Extraordinario...» Andrew sonrió para sus adentros desde el escenario.

No fue sino hasta acabar la obra que Quione y Andrew se percataron de que ese anhelo que sentían, esa emoción, no era temporal. Se habían enamorado.

Su conexión fue instantánea. Con cada encuentro, los sentimientos crecieron exponencialmente hasta llevarlos a unirse en uno mismo.

Llegó un día en el que Quione no acudió a la hora acordada. Aún así, el pelirrojo la esperó fuera del camerino; miraba constantemente su reloj de bolsillo, como si aquello fuera a hacer que apareciera su amada. Irónicamente, minutos después, los pensamientos de Quione llegaron a su cabeza en compañía de otros que no provenían de ella.

—Señor Larson. — Habló una mujer de apariencia senil. Sonrió con cordialidad, aunque su tono parecía arrogante.

Andrew llevó su índice al puente de sus lentes, empujándolo hacia atrás. Reparó en la anciana y luego en Quione, sumida en un silencio sepulcral y con la mirada cabizbaja; detrás de ella, el señor Maslow —quien lo regañó por chocarse con ella— se mantenía rígido.

—Finalmente tengo el honor de conocerlo. Soy la cabeza de los Odair, y me encantaría que hablásemos de su relación con mi bisnieta.

«Es mi culpa, es mi culpa.» Escuchó lo que parecía ser un lamento por parte de Quione.

«¿Qué está ocurriendo?» Pensó el legeremante, confundido.

—También es un placer conocerla, señora Odair.— Respondió, manteniendo la calma con dificultad.

—¿Gusta seguirme? Hablemos en privado.

«¡No! ¡No! ¿Qué hago?» Quione alzó la mirada por unos segundos, con urgencia.

—... Está bien.— Dudó, Andrew comenzó a preocuparse.

Antes de que ambos se encerraran en el camerino de Andrew, este le dedicó una última mira a Quione, cuyo rostro solo daba malas señales.

—Señor Larson, seré franca con usted. — La arrogancia se hizo más latente en su tono.

Andrew no alcanzaba a percibir ningún pensamiento de la matriarca, quien mantuvo su mente en blanco.

—Nada me importa más que mi familia. Por lo tanto, entenderá que no deseo que mi estirpe se vea afectada de alguna manera.

—¿Afectada?

—Afectada, manchada. —Sonrió con cinismo. El silencio en su mente perturbaba a Andrew. —Por lo cual, le ordeno que corte todo tipo de comunicación con mi bisnieta, por su bienestar y el de su familia.

—... ¿Me está amenazando?

—Advirtiendo, querido.—Mantuvo su sonrisa, mirándolo fijamente a los ojos.

«Además, sería un infortunio perder a alguien con sus conocimientos... Y habilidad, ¿no?» Pensó la mujer. «Ya nos tomamos nuestras precauciones.»

Andrew palideció. Nadie, excepto su familia, sabía de su relación con la legeremancia. Su corazón latía con fuerza, ¿qué sentía? ¿Miedo? ¿Rabia? ¿Confusión? Parecía que todos sus años de práctica y estudio para controlar sus emociones se habían perdido en ese instante. Su mandíbula se tensó mientras apretaba sus puños; gestos que fueron advertidos por la anciana, quien irradiaba superioridad.

—Espero haber sido clara. Una vez salga por esta puerta, mi bisnieta no será más que una desconocida para usted. Y así debe mantenerse.

El joven, perplejo, no dijo ni una palabra. Su sentido de autopreservación lo dejaba en una dicotomía: ¿su amada o su familia?

Tras solo unos pocos segundos de silencio absoluto, que se sintieron como una eternidad, Andrew salió del lugar junto con la señora. Quione no tardó en dirigirle la mirada, pero él, que ya había tomado su decisión, no se la devolvió.

Con un escozor horrible en su pecho, se alejó. No iba a soportarlo si la veía.

El último pensamiento que logró escuchar, le robó un par de lágrimas:

«Lo siento, Andrew. Te amo...»

------------------------------------------------------

9 de julio de 1915.

Hace dos días que los balbuceos de la bebé, que yacía en su cuna, ambientaban la habitación de Quione.

La joven, ansiosa, empuñaba una pluma en su diestra mientras observaba el pergamino sobre el escritorio, tras varios intentos infructíferos de plasmar lo que quería decir.

Habían pasado tantas cosas desde que vio a Andrew por última vez. Se resignó a vivir con el dolor y la incertidumbre, que nunca desapareció. Las pestañas rojizas —y no platinadas— de su hija, dejaban claro que el matrimonio al que fue sometida no había funcionado.

Absorta en sus pensamientos, tardó en notar lo silencioso que estaba su cuarto. Su vista cayó al instante en Kasstiel, quien dormía plácidamente. La escudriñó, observando sus pecas y lo poco que se lograba distinguir de sus hebras naranjas. Se parecía a Andrew.

Recordó los momentos que vivió junto a él, la intensidad con la que sentía, y cada una de sus idiosincrasias. Antes de darse cuenta, la pluma entintada se movía al son de sus pensamientos. Cuando terminó, con lágrimas en sus azulados ojos, la última línea quedó grabada en su mente:

"Tienes una hija. Se llama Kasstiel, y es idéntica a ti. Espero que algún día puedas conocerla.